Dr. Limón

flexionarse y reflexionarse

2011-11-08T13:50:00.000-08:00

I'm sick and tired of hearing things
From uptight, short-sighted, narrow-minded hypocrites
All I want is the truth
Just gimme some truth

I've had enough of reading things
By neurotic, psychotic, pig-headed politicians
All I want is the truth
Just gimme some truth

John Lennon, Gimme Some Truth

En cierta manera la filosofía nació ante el abrumador antagonismo conceptual entre el ser, lo inmóvil, universal e imperecedero pero lejano a nuestra percepción, y el cambio, lo etéreo, una suerte de horizonte difuso y mudable en el que a todas luces era imposible obtener un atisbo de certeza rígida a pesar de poder experimentarlo gracias a nuestros sentidos constantemente. Se ha hablado de un amor al conocimiento del ser en las cosas, a Sophia, a un saber radical al que se puede llegar pero no poseer, de una atracción quasipoética hacia la música de los astros, hacia la cegadora luz solar y sus certezas. También se ha hablado del odio al devenir, del filósofo pusilánime, resentido y decadente que decide construir una verdad unidireccional aprovechándose de la confianza que le otorgamos a la gramática.

Así vemos las dos caras de la misma moneda: una liga de bellas personas que ofrecen su vida a lo eterno para sacarnos del error fugaz de nuestras vidas y una convención de cuervos, que en el hermetismo conceptual de sus diatribas y diálogos nos inducen a caer en su propio error.

Así se perpetua la dicotomía, la luz prometida contra el abismo que nos envuelve, así prosigue el juego, como en un teatro de sombras chinescas que es alimentado mediante la pugna simbólica de este claroscuro. Maniatados en el fondo de una caverna nos aventuramos a esclarecer nuestro sino, sin una mano amiga que nos saque de ella, aparecen entonces la felicidad, el bien, la belleza, el amor y la justicia aunque nunca se hayan dignado a personarse en nuestro averno.

La filosofía radica en una peculiar práctica del lenguaje, muta solidaria a él, y a la par que lo reinventa, lo dispone para hallar lo inefable en una suerte de juego de dimensiones insospechadas, la praxis del “escondite” hacia preguntas insólitas, direcciones exóticas, allá donde Alicia nos lleve con su conejo blanco. Es una suerte de canto hacia las fuerzas intangibles que nos sostienen, aquello que suscita en nosotros una irremediable atracción, a la par que vértigo.

La filosofía es un diálogo entre yo y mi universo, entre tu universo y mi universo, un coloquio entre lo que ha pasado a la historia y lo que supondrá el futuro, sobre la ilusión del presente. Como saber radical, hunde sus raíces en las profundidades, crece y se expande en lo absoluto, en su pretensión de abarcarlo todo íntegramente. Y así surgen nuevos problemas, abatidos con nuevos conceptos que suscitarán nuevas cuestiones a su vez.

No se puede separar a la filosofía del tiempo que la enmarca o el futuro que la juzgará, de la vida que en ella subyace, de los discursos antitéticos que de ella derivan y que a su vez le otorgan un carácter multilateral, una carga crítica dirigida hacia sí y los mundos que construye. La filosofía es dinamita para la misma filosofía, la filosofía es carne de cañón de la misma filosofía, un pozo para la filosofía.

Pensar también puede ser entendido como un ejercicio de catarsis, algo que de algún modo u otro parte de nuestras tragedias peculiares y domésticas, que nos impulsa a reformular la realidad, a sacudir sus cimientos mediante preguntas, cuestiones que en ningún caso parecen provenir de la inocencia. Filosofar parte de la problemática, del elenco de interrogaciones que nos persigue como individuos en particular y como especie en general. . La filosofía jamás será producto de una mecánica perfecta que podamos comprender con absoluta nitidez.

Filosofar en cierta manera conlleva tomar distancia de la vida diaria, estar por una fracción de tiempo en la inopia, salir del gran teatro del mundo y convertirse en su espectador, su crítico.

Concibo la filosofía como un legado humano, un proyecto que nos dignifica como seres vivos que conviven con sus abismos y les tienen un destacado aprecio. En tanto que tenemos pulgares opuestos y andamos sobre nuestras patas traseras podemos ejercer el derecho de someter a examen todo lo que nos rodea, en tanto que lo juzgamos también podemos aspirar a transformar el mundo.

La filosofía se forja sobre nuestra irrevocable condición de entes libres, que construyen su propia historia y reflexionan sobre ella, que disponen de voluntad y se preguntan acerca de ella, que poseen el logos y la praxis y pueden decidir emplearlos contra el orden establecido, la justicia convenida, la falacia pactada, la verdad interesada, el eufemismo tóxico.

Es capital comprender filosofía para tener opción a rebelarse, aprender ideas para disentir. La filosofía como pretensión de un saber plural, radical y universal nos libera del engaño, o al menos nos libra de aceptarlo desde la rotunda ignorancia, la pasividad intelectual que parece constituir el punto de partida de cualquier hijo de la sociedad de consumo.

En tanto que no somos máquinas, ni imbéciles, hacemos filosofía.

En tanto que hagamos filosofía jamás seremos máquinas, ni imbéciles.

tras la última de las filantropías

2011-07-03T07:20:00.000-07:00

Toda historia del hombre empieza con una dádiva hacia lo absoluto, profusión de lirismo tópico, cárter de narraciones atávicas que directamente penetran en la suela de nuestras ajadas zapatillas de marca y se identifican como nuestras raíces.
Puede que incluso los filósofos más brillantes sean los botánicos que las podan y riegan con esmero, haciéndolas crecer hacia lo alto o hacia la bajeza más convencionalmente condenada.
Somos nuestra piel, dibujada y desdibujada desde que fuimos organismos unicelulares, construcción etérea de placeres y maravillas que parecen disiparse y prevalecer por momentos.
Estamos condenadamente vivos, somos jodidamente libres y jodidamente esclavos de nuestra piel, pese a lo que creamos saber sobre la volubilidad de nuestra voluntad, los saberes ocultos en la inexistencia del Mundo de las Ideas o del penitente paraíso del que fuimos expulsados.

Retozamos con la materia de los sueños. Fuimos constreñidos entre los moldes de lo humano y lo divino, plasmados como lobos caníbales y amables salvajes, sempiternos actores ante las gradas de la existencia.

Pecadores ignorantes y risueños, peleles enfermizos, décadents , convictos de la lógica y el raciocinio, ora esqueletos cabizbajos, ora predicadores viperinos y altisonantes.

Adeptos de la gramática y sus causalidades implícitas, rebeldes por casualidad, ascetas imposibles, toxicómanos del albedrío. Víctimas sempiternas de nuesta propia tela de araña.

Afilemos ahora mismo las cuerdas vocales, ya tan sólo cabe postergar el idilio con los espejos cóncavos del callejón del gato, extendamos la tragedia como una ofrenda a nuestro amor por el destino. Bellos tiempos fríos y esteparios nos tocará vivir, ovaciones sentimentales y vitalistas, producto exvoto en los altares de la adversidad. Fratricidio edípico, sensual y blasfemo, el adulterio moral como aglutinante para nuestra tópica rutina. Pereza, paz en el alma, senilidad fisiológica y ataraxia sensitiva.

Somos fieras domadas del magnánimo y pulido circo de la sociedad de la información.

La última sonata filantrópica, de alta alcurnia, puesta de largo con el hedor a anteojos y chaqué de opereta, tan sólo era parte de la comedia. Carcajadas sardónicas se empiezan a oír donde acaba lo confortable y conocido, desde los recodos lascivos de cada desagüe, tras cada telón de fieltro barato o el telúrico telar del hado y sus parcas.

Bosques de constelaciones se ciernen sobre nuestras seseras, pulsiones enigmáticas nos conducen a abarcarlas con átomos y queroseno. Lunáticos, somos hijos de la luna y su fragancia de Venus marchita, enajenados por una locura transitoria que nos impide mimetizar la grávida condición de los guijarros y nos hacen saltar, danzar hasta disiparnos en el polvo.

Creemos ser animales y no somos ni personas.

Nos creemos personas y tan sólo somos personajes.

Desprovistos de máscaras. Desnudos, vestidos de piel.

la caverna

2011-01-28T11:08:00.000-08:00

Escogimos a mentes infantiles,

ipso facto, no dudamos,

en colocarlas tras la pantalla de un kinetoscopio.

En tal lienzo, proyectados trazos pueriles,

cromatismos vivaces, seres humanos,

que en la suerte de asemejarse a animales,

estimulaban la retina sin ninguna clase de oprovio.

Pasó tiempo y su imaginario se nutría,

poco a poco, día a día,

de carantoñas plastificadas.

Desconociendo la verdad,

que no muy lejos les amparaba,

acariciaban su neurona flácida y amanerada.

Conmensuraron los límites de la geografía de un gatito,

un perrito,

un lorito,

un patito,

un adorable leoncito,

ante la imposibilidad de conocer su fiereza,

tal era esta cartografía,

de pudor y ligereza.

Yo mismo seleccionaba las cintas más insulsas,

azucaradamente convulsas en su desarrollo,

de entintadas florituras,

pasiones finales censuradas,

entre el príncipe y la princesa.

Él escogió al muchacho menos favorecido

por las deidades genéticas,

y sibilino, lo condujo hasta el exterior de la caja fuerte.

Por agravio a sus abrillantados ojos,

ante la luz del sol de estío,

no pudo detener, impío, sus capacidades diuréticas.

Nada más reposar su mirada,

indolente, aterrada,

se percató de la presencia de la vieja y fea Alicia,

la puta y fea Alicia.

Verdadera,

como otra cualquiera.

Infectada,

de todo aquel ruborescente prisma despojada.

Terrorista para un mundo de tinta aponzoñada.

Pienso del pretérito esbozado, esculpido,

en el cráneo de nuestro forzado foragido.

También había polución,

recesión,

masturbación,

especulación,

destrucción,

opresión,

lastres en su altar de imperfección,

ahora rasgado,

mal follado,

vejado,

violado.

Vestigios de un mundo turbio,

situado encima de un corazón enturbiado.

Limitándose a no creer aquello que sus sudorosas manos palpaban,

corrió, patizambo, rechoncho

hacia la madriguera de donde había salido.

El patetismo en la escena queda incluido,

cuando tras la confesión de lo vivido,

se encuentra al gordo acnéico carcomido,

roído y póstumo en un contenedor cercano.

Sus compañeros habíanle aleccionado,

sobre lo verídicamente humano,

aquello real y aquello malo,

revéntandole en cuerpo y alma,

con un arsenal de merchandising ya anticuado.

(dedicado a mickey mouse y a su estirpe )

RECESIÓN

2011-01-20T08:13:00.000-08:00

Al alza, a la baja,

deshilar lo andado,

apurar y oír en un recodo,

la pulsación insomne de un futuro incierto.

La vida, la muerte,

batallas perdidas,

derrotas fingidas,

acróbatas del óbito.

El carmín capturado,

resbala, mojado,

impretérito,

lacio e incierto.

Escondidito tras un retazo de sueño.

Hipotéticas caricias semejan migrar en desbancada,

al igual que aves de tinta,

secundando rutas vítreas

hacia el círculo polar.

Cada instante que respiro,

queda revertido,

en plúmbeo metal.

Pienso que habré de revitalizar,

en efecto,

sin dudarlo,

a priori,

todo mi capital.

Arriesgarlo a participaciones mutuas,

recónditas,

ya saben,

aquellas de dudosa procedencia tropical.

Invertir en etanol,

lúpulo, malta y cebada,

esgrimir de por vida,

la sonrisa del fin de semana.

Es toda una satisfacción comunicar,

que la tragedia,

quedó devaluada.

2010-08-13T04:50:00.000-07:00

El verbo, los ignotos designios de una idea consustancial a la realidad o a la entelequia de la mente. El verbo y su falso espejismo de literatura, la primitiva declinación de aquello que no puede ser nombrado, el engaño del logos tras el atavismo dorado de dioses y musas. El verbo y su pasado imperativo, aglutinante de los jardines de tiempo, la historia de nuestros instantes.

Rescaté una palabra de un sueño, una pequeña dádiva, una heregía excéntrica, escepticismo de cabellos ondulados.

Caminaba desnudo por la vereda de las sombras, parecía emitir la andrajosa y tipificada luz de tubo fluorescente de sobra conocida por todo el que alguna vez la haya visto.
No obstante, fue el bogar de unos discretos pies lo que hizo que me sonriera plácido al girarme. Anonadado y pletórico me así a unos finos trazos de porcelana, los mismos labios que parecían rezar "amor, amor...".

Rum Rum

2010-08-08T08:33:00.000-07:00

Dadme un crepúsculo encendido , un ocaso en la letanía, una quimera que lejos de besar el suelo va al encuentro del horizonte.

Dadme bocanadas de chapado, gasóleo hirviendo, clavículas de incierto metal pesado.

Dadme aquello que pueda nutrir mi corazón, pulsaciones selectas, dadme una emoción.

Dejadme roer el veneno que atesora el caucho, repeler el asfalto, traficar con los recatados caprichos del viento.

Dejadme relinchar canciones, afinar celeridades en la idiosincrasia de las tuercas.

Escarcha célebre, deidad partícipe del hades.

Un ronquido de estruendo.

Taimada construcción de latidos taquicárdicos.

Tan sólo dadme un motor.

Que me empuje, que me lleve hacia otra página en mi tímida historia sobre este mundo.

2010-08-08T05:36:00.000-07:00

2010-08-07T10:09:00.000-07:00

Tras el lacio sonreír del estucado de mi cuarto se esconde un enigma, que nos secunda, nos coge de la mano y nos incita a aferrarnos como dos niños. Y las horas se distraen, cayendo en un sempiterno bucle, como si se tratara de una minúscula competición automovilística que jamás parece cesar .
Y son tantos los pigmentos que tiñen tu iris, el perfecto tejido de tu sonrisa al despertar; cada día reúno más pistas y sólo consigo que este acertijo crezca.
Tus miradas se desenvuelven con tal celeridad que truncan la misma atmósfera que nos contiene , es entonces cuando las manos emprenden su graciosa danza ritual y la ropa sale a esconderse tímida bajo el colchón, entonces todo cambia y se transmuta, te veo y me maravillo. Sería capaz de devorarte a la orilla de un vino tinto, pero me contento con catar la comisura de tus labios. Todo es fértil y ambiguo, e incluso tengo la sensación de vivir en un rotundo y profundo sueño vespertino.
Todo indica que estas circunstancias misteriosas se habrán marchado cuando al fin los dos nos desperzamos de manera escandalosa.
Te miro, tú me miras a mí; el enigma sigue ahí.

2010-04-18T03:24:00.000-07:00

En ocasiones me difumino en la lluvia, la miro y es una sensación plácida y sincera, no pretendo hacer nada ni ser nada. Es entonces cuando la lluvia, con su hálito de cicuta se introduce mucho más allá de mi piel, las horas devienen azules y su perfume es amargo, amargo hasta exasperarme. Es entonces cuando recuerdo todo, los que se han ido y los que vendrán, en esos precisos instantes en los que el tiempo multiplica su densidad hasta límites insospechados. Es entonces cuando el brillo de mis ojos se apaga y canto canciones tristes, intento levantarme pero no lo consigo. Pero sé que habrá una mañana en la que abra los ojos y el sol me ciegue, me traiga música de más allá del horizonte.
Mientras escribo esto me doy cuenta de mis estupideces, de que la vida es grande y de que poder besarte es lo más bello que me ha pasado. No llega música del horizonte, ni vienen a verme los rayos del sol, pero estoy vivo, respiro y sonrío.

Mátame a besos,

2010-03-28T08:32:00.000-07:00

A veces, desearía que todo fuera llano, estable, inmóvil y placentero, pero es la violencia de tus ojos manchados de brea lo que me sobrecoge, es el ver la luz después de permanecer de espaldas a ella.
A veces, me gusta pensar que navegamos en un buque transoceánico, sorteando las olas arriba y abajo, aferrados a una botella de ron, al borde del fin del mundo, y conseguimos llegar a donde reposa el sol en su zénit, hace tanto calor y estamos tan desnudos...
A veces no dudaría en callarme para siempre, caer rendido en tu regazo, agazapado y amorfo. Me transformaría en lápiz de labios con tal de despertarme acariciando tu boca, me contentaría incluso con disolverme en forma del humo que resbala por ella, de la ceniza que con resentimiento dejas atrás todas las noches.
Pero yo sólo soy yo, y tú eres el veneno que alimenta mis días, la incógnita de mis horas, la respuesta a mis segundos.
¿A qué esperas para quitar el seguro y matarme a besos?

noventa y uno y medio

2010-02-28T08:31:00.000-08:00

La lástima de todo esto era que ella estaba conectada a una máquina con el nombre de vida.

Vivir, puede que tan sólo sea una cándida ilusión, difuminada desde el albor de los tiempos y la conmensurabilidad del espacio. La presencia de lo bueno y lo malo, lo justo y lo injusto, las palabras que nos atormentan desde el averno de nuestra conciencia. Un arché primigéneo, castigado, precocinado e inválido. La tele crepitando de sol a sol, el apurado eufemismo de flojear de la cabeza. Todavía recuerdo cuando ella creía oír a Juanito Valderrama en medio de la noche.

Decían que atesoraba en los pulmones un océano insalvable, un recóndito mare nostrum condensado en las fronteras de su cuerpo, un rugido de baho, a cada paso más inerte y sosegado.

Tales decía que todo nace y muere en el agua, la vida y la muerte son partícipes de este líquido, sibilino y transformable, perpetuo en su mutabilidad, Anaximandro en cambio sostenía que es el aire, aquello que se solidifica y nos nutre, siendo el hombre, hasta el fin de sus días un ser neumático, vaporizable, cual globo aerostático, humidificador o olla exprés.

Aferrados su cama, los dos demagogos en acaloradas pugnas dialécticas llegaron a manchar las sábanas del hospital de saliba. Se ahogaba, estaba hecha de agua, estaba condenada a la indolente falibilidad de lo humano. Sus pulmones, su pneuma, su physis, no iban a ser menos.
¿Quien desperezaría la inminente fatalidad?

Ella era un fuerte, la roca, el peñasco anclado a la adversidad, toda la fauna que poblaba la antesala del Arnau, el verde de su corral, el canto de los canarios, era las cien maneras posibles de hacer brotar una sandía, era las alhajas que le arrancaron, ella era la sustancia de un ayer mejor y un futuro pecaminoso, ella era mi poca verguenza, la calderilla en mi cajón, un poso de café con leche, la mar salá, las peladillas, los pestiños, el extraperlo, los grises.La historia de noventa y un invierno y medio.

Me contó que vivía una tortuga en la parte de atrás, la recogieron del pueblo, me contó que vivía para siempre.

2010-02-01T12:21:00.000-08:00

Soñé que me despertaba en tus labios,
tu dormías y yo era pequeño,
soñé que caminaba despacito, para no caerme,
paso a paso,
sin sobresaltarte,
no fuera a ser que abrieras esos ojos
esos que a mí me matan,
y tus pestañas me mandaran lejos,
a una eternidad de tu boca.

FAUNA

2010-02-01T11:43:00.001-08:00

Després d’arrivar, hagueren de cercar alguna mena de vida animal, enlloc d’alló hi trobaren una producció d’en Walt Disney.

VESTIGIOS DEL FUTURO

2010-02-01T11:43:00.000-08:00

Primero logramos desenterrar cúmulos de aluminio y metal, latas de conserva, cristales de ornamento, láminas multicolor. Después vimos cómo de la tierra emergían factorías quiméricas, polución densa y fosilizada. Finalmente, logramos divisar diminutas puntas de flecha envenenadas, apocalípticas. Fue entonces cuando supimos por qué todo acabó.

Elegía del señor diciembre

2010-01-11T14:24:00.000-08:00

Hoy soñé en un baile de máscaras
donde todos huían, se dejaban arrastrar por el alcohol y la corriente ,
hoy soñé que después de enfrascarme en el sol naciente
vivía en un campo de fresas,

hoy soñe que me alejaba,
que esperaba a la aurora y me cubrían las algas,
hoy soñé que me convertía en roca sonriéndole a las olas,
y las gaviotas se me cagaban encima,
y tal vez a mi vera vendría cualquier otro chaval,
que quedaría también petrificado en granito y alquitrán .
Y otro,
tal vez otro más,

pequeñas chinas, trozos de coral, diminutos fragmentos de arena,
figuras de sal
¿de quién será la responsabilidad de que haya tanta arena el mar?

2010-01-10T15:08:00.000-08:00

Todo pareció irse a pique en un instante.
Las luces de neón, brillando en la calva de ese par de orangutanes.
Compostura, disciplina, orden, rectitud.
Luego estaba lejos,
tumbado en tu sonrisa.

impresión del sol naciente

2010-01-01T09:42:00.000-08:00

El índigo percutía las pupilas,
centenares de chinas en mi zapato,
volando emociones tardías que supongo,
no habré descorchado.

Maldito baile de gárgaras,
constelación de la madrugada.

Y abrir los ojos en medio de un delirio,
y alejarme, y nadar,
ya no quiero más ceniza para respirar.

Diciembre

2009-12-27T16:29:00.000-08:00

Frío, hasta la médula,
Frío en los pulmones,
Frío, caudal en mis venas,
Frío sagaz, de lengua inerte,
Frío pequeño y delicado,
Frío con melena,
Frío de asperezas escarpadas,
Frío incandescente,
Frío boreal e ignífugo,
Frío austral y reincidente,
Frío que almacena más frío,
Frío administrado friamente
Frío canto de sirena,
Frío, autista estilizado,
Frío que me lleva, más lento que en la muerte.
Frío arrojadizo y mecanicista,
Frío resquicio de calcio adolescente,
Frío náufrago suficiente .
Frío solamente.
Eres frío solamente

2009-12-26T03:51:00.000-08:00

Tras el silencio que habita en el ecuador de la ceniza,
tras las caricias que ya no existen,
tras la danza de la luna, la sal y el silencio,
a través del contoneo de la cámara lenta,
ya esparcidos símiles y disonancias,
me quedo aquí, hecho pedacitos
esperando a que vengas con tus ojos de gata
y un bote de superglue.

2009-12-21T09:57:00.000-08:00

Ven, cógeme de la mano,
vamos a decirle guarradas a la luna,
ella no nos va ver,
total, es de noche.

Ven, déjame apurar el humo
que cuelga por la comisura de tu jersey,
vamos a dar vueltas,
a perdernos antes de que cuente diez.

Pueril y sardónico,
tóxico, remanente,
epirutual y claustrofóbico,
a veces pienso que tan sólo me dedico a huir
de una partida de ajedrez.

Salgamos despedidos hacia el principio del fin,
decontruiré mi aliento,
tan sólo tinta y papel.
Ven.

RULED PAPER

2009-12-17T12:42:00.000-08:00

Good night dearest, as I can imagine you are trying to guess who has spent their time to write you a letter that you are holding between your pale phalanges. All this is amazing, don’t you think so? Don’t you think so dearest? I thought that all this has become amazing and I send you my late sorrow.

Sometimes I don’t know what to do with the liquor of my tears, is a strange brew, poisoned and black, with the taste of a hundred of knives, with a burning neon flavour eating the shore of my eyes. I suppose that I won’t have any more chances to set free my cry. I’m dying.
Yesterday I saw you, the strength of your arms ruined me, took up my latest choice to hint a smile, today I shall bring this words to you. It’s hard to understand, in fact I’m lost and confused, because when you were born, you loved me and kissed my lips. It seemed to be your profession, your favourite occupation. I just can ask myself if you have abhorred me. Why have you forgotten me? I am abject and ablaze. Why can not I stop sinking? I feel like a blind clown broken into little pieces on the floor of a circus.

You used to run across my chest between huge sunflowers, and later, when you were lazy, you liked to float inside my veins. I found my heaven between your hair, my little child, my baby. Don’t you recognize me son? I’d like to tell you a lot about the hidden stories of gods and myths, the same old ones that you have learned before I let you run away. I would like to give you the secret of my seas, of my birds’ songs, of my latest prays, but you ran screaming across a petrol highway, increasing all my nightmares and pains.

You have been looking for the green smell of money and the creation of a society built with mirrors, cigarette smoke, and the manliness where insane children strangle their innocence day after day. You have chosen an option, and I am sorry to leave you.
I am the mother earth. The desperate life. I am sorry to tell you that these are my last words; sadly I am going to walk down this one way pier to the abyss of nothingness. I have decided that I am going to hide away myself in the ether sea, where anything has no name. I did not want to kill myself and I can not imagine how cold your heart has become.
This is the end. The end of quiet stars. The end of green leaves falling from the trees and the end of wolves crying to the moon. The end of seaweed dancing on the ocean floor. And the beginning of palliative measures to the wild life. I hate you. I detest you all. You have destroyed the force that has kept me turning all these days.

aforismo

2009-11-14T06:01:00.000-08:00

Ojalá tuviera un mapa de la geografía de mis sensaciones, de las personas que me habitan, de los lugares que la nutren. Los cambios que la golpean, que hacen que surjan páramos y estepas y también rincones donde el verdor duele con solo mirarlo.
Ojalá pudiera olvidar todo lo que me ha sucedido y dedicarme a descubrirme cada día, de nuevo, de una nueva forma, vivir de manera inconsciente y no tener que dedicarme a recomponer el puzzle de mi historia.
Cierro los ojos y me veo cercado en la inmensidad del término medio, en el castigo kafkiano de ir perdido y a la vez esforzarme por amamantar la futilidad de mis convicciones.
Ahora tan sólo quiero que el agua moje y que el cielo sea azul.

2009-11-02T10:31:00.000-08:00

Al mar del teus ulls ballaria la dansa de la sendra,
Em nodriria amb cada petó, cada riallada de sol que cau als teus pits,
Ens predriem endinsats en la flor del taronger,
L’eufòria del Mediterrani,
Lèscolta aturada de la sorra.
Peripl,
Odisea,
La paranoia de cent gavines i tot un munt de rínxols catastròfics.
Tu i jo estem vius,
I les paralaues són tan sols paraules...
Vine i dime que esperes per a jugar.

2009-10-24T19:13:00.000-07:00

Quiero lustrar todas mis sonrisas,
quiero beber de tu espalda perlada,
quiero besarte en la boca,
tirar mis cigarros,
caminar allá donde me lleve tu danza.
No me importa estar ciego,
ni que me rasgue la madrugada,
ni que el silencio, el averno
borre mis pisadas.
Quiero lustrar todas mis sonrisas,
acariciarte la cara,
saber que en algún lugar de tus pupilas
viven las mías reflejadas.

¿A qué sabe la medianoche?

2009-10-12T09:58:00.000-07:00

Abrimos los ojos, abres los dientes y todo parece estar deconstruido, y nada es sino un cúmulo de pedazos soñolientos que como el sol, circulan en espiral. A cada bocanada de cemento le corresponde otra de hormigón. Nuestros pulmones al fin saborean el devenir y de la gravedad, parece que en un futuro no muy lejano se vayan a caer a nuestros pies.
Por decir gilipolleces podría no cejar en mi empeño y disponer, para mi uso particular, de una enciclopedia entera.
La lluvia ha llegado, ya llegó y estabas lejos, cada una de sus gotas me orada la piel y apenas sé que decir cuando todo está encendido en llamas.
Es ridículo ser ridículo, es en vano, es insano.
Niña, cómprame medio kilo de esas sonrisas que están prohibidas.
Traéme el hedor de los espejos enclaustrados, la tinta de los ojos bovinos de pablo picasso.
Y deja que me vaya.

quehaceres

2009-09-30T14:21:00.000-07:00

Volátil trasegar el aroma de tu pelo,
cargar simplemente con el cimiento de tu sonrisa,
siniestrarme pasivo en el castigo de tus dedos,
en tu enclítico acábose,
panacea pelirrubia.
y si me apuras, si no es tan tarde como para entornar la boca,
devorarte, devastado, devorarte.
y si me apuras, si no es tan tarde como para cerrar la boca
quedarme, mirarte, desperezarte.
Tú y yo viajamos juntos,
el mundo gira aparte.

mojito, mojito

2009-09-26T16:17:00.000-07:00

Mientras el cubito de hielo más se desnudaba ,
más chico se hacía,
dejaba trasnochar tímidamente lagrimones de éter,
devorando el vapor de cañavera,
mientras su corazón glaciar elaboraba paranoides conjeturas,

cuando el cubito de hielo más llora, acaba más flaco todavía,
nadie imagina como acabará,

ayer dijeron que se perdió en las luces del alba,
lo llevaban a enterrar entre ron y albahaca,
dijeron, que a besos se lo comía una mulata

horror vacui

2009-09-12T01:40:00.000-07:00

Me encallé en altivo trasegar de tu mirada,
una parca arritmia,
y no cejo en mi empeño de naufragar en la constancia de la arena.

Allá donde ya estube.
Emprenderé mi epopeya hacia la desidia,
licántropo y trastornado,
devorando aciago la pulpa de la desdicha .

La geografía de un espejo
nunca me pareció tan cruel.

Me encallé en algún lugar de tus ojos,
ignoto glaciar vacío,
cuando apenas consigo alzar mi mirada.

Alunizar, lunático, esquelético,
como una asíndota políglota y caótica,
personificando las futilidades de una vida insustancial.
Presentando las credenciales de mi belfo al viento,
incinerado en el rocío.

Hazme coser un traje de ortigas,
rocíame con el tañir de cien campanas,
con sílice y carcajadas secas,
con resquicios de la niebla,
deja que mientras llore
nunca porte una bandera.

Deja que me vaya,
truncado por la pena.

REMEI PER A L'ÀNIMA

2009-08-09T10:52:00.000-07:00

Petita espera,
alguna cossa es crema a les mans,
és l’alegria rovellada,
un viatge estel·lar cap a la fi salvatge,
cap a l`histèria,
cert èxtasi assassí i pertorbador
i un somriure a la boca,
sanya i paranoia esclavitzades
lliures ara al cos.
L’agonia de cada ídol,
cada pensament,
sempiterna mort
i besos de psicodèlia.
Un llarg punt i final
que es fa d’esperar.

CIAO BELA

2009-08-09T10:51:00.001-07:00

Eran apenas las tres de la tarde, hacía buen tiempo y el cálido resollar del viento de tramontana se dedicaba a jugar con los cabellos de las muchachas, las besaba. No obstante la consternación hacía eco en aquel octavo piso. Se escuchaban golpes intranquilos, miradas vacías y en el aire estaba suspendido un aroma cercano al éter.
Allí, bajo la quietud de las sábanas, jugaba a esconderse una princesa de piel pálida y mirada frutal. Era sólo una niña fingiendo ser grande.
Durmiendo a los pies de la camilla se disponía una señora algo mayor, de ojos vidriosos y pelo cano. Nadie le dijo que toda esta historia iba a acabar así, de forma tan dramática, había sido tan ciega, todo marchaba genial hasta que recibió aquella llamada: “disculpe, ¿Es usted la señora Sánchez?”, resolló metálicamente el diafragma del aparato, “lamentamos informarle de que su hija ha sufrido un desmayo en clase de historia, está camino del hospital”. En ocasiones las palabras se precipitan sobre nosotros como la nada engullendo nuestras vidas en una desmesurada vorágine fría y deforme, es curioso observar la medida en la que un término puede llegar a truncar nuestros esquemas, saquearlos en ocasiones.
Después llegaron las preguntas, eran tantas, tan horribles. La princesita solía evadirlas sonrisa tras sonrisa, para ella todo era un hermoso juego.
La señora Sánchez se exasperaba al ver cómo, a medida que los días pasaban, aquellos labios de fresa se apagaban, le resultaba tan pesado sonreír, apenas esbozar una expresión.
Las dos siempre habían estado a solas, era fácil darlo todo sólo a otra persona y tan amargo ver como su hijita se escondía tras un crisol de lino.
Mientras, la niña jugaba a reír, a ser preciosa, a ser feliz. Le había costado tanto llegar a ser una muñeca de trapo, linda y de amplio sonreír. No quería echarlo todo a perder, sólo deseaba fugarse, ser perfecta. Eran tantos los espejos que había visitado aquella palidez que no valía la pena enumerarlos, tantos lloros y lágrimas, espinas en su débil corazón. Nuestra muñeca era tímida y cruel consigo misma, se dedicaba a esconderse, castigarse con la mirada y cantar para sí en incontables arrebatos de euforia esperanzadora.
Nada de esto había evitado que se fuera ir, no tenía miedo ¿Qué iba a ser de ella después del todo sino un espíritu libre, una pluma grácil mecida por su afán de belleza?
Nuestra princesa ya no se esconde, ya duerme, el viento juega ahora con su larga cabellera, sus ojillos se cerraron apagados, su madre la espera pero sabe que ya no volverá a ser suya jamás y llora, se desgañita.

MORTECINA CÁBALA NAVIDEÑA

2009-08-09T10:45:00.001-07:00

Se fragmentó el intrínseco verdor ante la inhóspita y apabullante presencia del frío invernal, que por aquel entonces quebraba, inspiraba y era capaz de someter a las fuerzas de la naturaleza.

En oscuros rincones el frío se arremolinaba para trocarse en una obsesiva prestancia.

Ojos negros, miradas de ónice mecían aquella pequeña aldea, aislada, mítica, escondida por las torrenciales gargantas que se insinuaban a lo largo y ancho de las gélidas mesetas de la humanidad.

Un día aquel enorme abismo blanco fue violado súbitamente por la furia
carmesí que de manera barroca, casi goyesca se precipitaba, se escucharon
gritos, aludes que extendían felices cantos navideños. Había llegado aquella
época del año en la que todo el mundo derrocha sonrisas de una manera tan
azarosa en la que nadie repara.

Solía ser este el caso de Rübem, un viejo zíngaro que malvivía su tiempo
frente a su cítara refugiado en ilusiones , fantasías y espejismos erigidos en base a la soledad absoluta, mimética y constante de las que era preso. Durante su habitual ruta solía escuchar los marmóreos pulsos sonoros y amplios que le eran concebidos por las campanas de la iglesia y aquel indescriptible rumor de los transeúntes navideños, decidía así volcar toda su ternura al minúsculo pueblecito escrutándolo y desnudándolo con lirismos varios que de su genio musical provenían. Ya dentro de su ambiguo frenesí era capaz de desprenderse de la realidad y así entraba en un trance gnóstico que podía desbocar en horas de continuas variaciones y confusos ritmos de indefinida procedencia que en ocasiones le hacían desfallecer y ocultarse tras peripecias confusas de satisfacciones barítonas y confidencias ficticias.

Fue así como una noche de navidad, perdida ya en el constante relámpago de los corazones humanos, el anciano erigiendo sus magnánimas improvisaciones logró lo que muchos abandonaron en su pusilamilidad, a altas horas de la noche, en un sinfín de hastiadas digitaciones pero de trasfondo alegre y ligeramente airado sintió en su interior el profano rumor recíproco, gran vorágine de alegría, que a la medida que impregnaba de verdor los campos le privaba a él de su vida, observó entonces su verdadera esencia, su más íntima naturaleza y cuan glorioso paladín de la más prolífica miseria culminó su inexistente vida de adoquines, sombras y notas.
Formando así al amanecer una pequeña mata de sardónico verdor desafiante ante el glacial vaho de las lomas, o tal vez una deficiente sonrisa cadavérica fruto de un imparcial cariño acandilado.

RECUERDOS

2009-07-24T05:28:00.000-07:00

Él tenía los ojos salpicados del verde de las pinedas, sus manos de esparto, rugosas y ásperas muy de tarde en tarde movían las cuerdas de una guitarra al arrancar con los acordes de Romance Anónimo.Ella siempre esbozó una sonrisa incandescente, amplia, perdida en las tardes del cine de pueblo del año treinta y siete, en las huídas a la acequia, en el ligero ir y venir de tantos años sobre su cabeza.Ambos trabajaron hasta la saciedad, hasta el infinito, y un día como otros tantos, se encontraron, echaron raíces, vivieron el uno para el otro, tuvieron familia, se llegaron a conocer entre esas cuatro paredes a las que pertenecían.Era una vivienda unifamiliar, rodeada de bullicio y alegría. Se erige hoy todavía sobre cuarenta y un escalones titánicos, una baranda estrecha y discretas bombillas colgando de la pared. Pasé una buena parte de mi infancia allí metido, apenas sabía andar y ya subía a gatas aquellas kilométricas escaleras.Al ir creciendo, mi perspectiva sobre ese mismo espacio y las personas que lo habitaban cambió radicalmente, incluso todo llegó a parecerme más mundano.Me di cuenta de que algo había cambiado justo en el preciso instante en que estornudé en medio del comedor, en septiembre de mil novecientos noventa y nueve. El suelo se enfrió desde entonces casi de manera glacial al igual que la atmósfera y las miradas. Me horroricé, no podía soportar más tanta inexpresión contenida bajo un mismo techo, apenas todo era cariño disfrazado en forma de distancia.Luego llegaría mi primo, aparecerían problemas y más problemas todavía.Mi tio esquizofrénico. Brotes de divorcio, melancolía persecutoria. El niño enclaustrado bajo la frialdad de cuatro paredes, juicios interminables, debilidad de una madre.No recuerdo haber visto a mi abuelo volver a empuñar el mástil de su guitarra desde entonces. Mientras la criatura crecía sola, todo el mundo enajenado se mantenía al límite. Era una situación abyecta, una tragedia griega en la que el único espectador, un niño presenciaba la destrucción de su familia.Más tarde llegaría un poco de color, dos o tres amigos más que íntimos de mi tía, interrogaciones consatntes sobre el paradero de mamá, las que mis abuelos, estáticos, callados estoicos, solo podían maquillar de un momento a otro.Ellos mantenían distraído al pequeño como podían, de la mejor forma que conocían.Es curioso observar como tres corazones insomnes y amurallados pueden llegar a compenetrarse tanto con engaños, historias y alguna que otra narración de la infancia, con incursiones a recetas estrafalarias y a los doce tomos de la enciclopedia Espasa. Eran chiquilladas que provocaba la necesidad, actos fantásticos de naturaleza imprescindible. Fue un momento de incalculable belleza el darse cuenta de que aquel apartamento cobraba vida y se llenaba de lápices de colores. Poco importaba el pasado. La nocturnidad de la vida de mi tía se empezó a disipar poco después, tal vez comprendiera sus prioridades. Empezó a estudiar, cogió una baja y ella y su hijo pasaron más tiempo a solas.Mis abuelos, de nuevo solos en la brevedad de sus días, decidieron dejar estar todo, volvieron a mirarse a los ojos, a escuchar las viejas cintas de manolo Escobar.Todavía hoy en día se les ve, inmersos el uno en el otro , entre esas cuatro paredes.

MUSIC WHEN THE LIGHTS GO OUT

2009-07-24T05:15:00.000-07:00

Breath,

breath,

breath again.

Cry,

shy,

Cry again.

Boo me,

boo me,

this is all that i want.

A crew of plastic fellings rise up on my flaming soul.

I don't know what to do whit myself.